Vetinari suspiró de nuevo:

—Quizás no tan sucio como la de la otra clase —dijo, probando el café. Verdaderamente estaba bastante bueno.

El carruaje ducal pasó a través del último de los edificios de las afueras y se adentró en las lisas Llanuras de Sto. Cheery y Detritus había decidido discretamente viajar en el pescante durante la mañana, dejando al Duque y la Duquesa solos dentro. Skimmer se permitía una difícil solidaridad entre clases y viajaba con los sirvientes durante un rato.

—Angua parece haberse escondido —dijo Vimes, mirando los campos de coles pasar.

—Pobre chica —dijo Sybil—. La ciudad no es realmente el sitio para ella.

—Bueno, no podrías sacar de ella a Zanahoria ni con una gran aguja —dijo Vimes—. Y ese es el problema, supongo.

—Parte del problema —dijo Sybil.

Vimes asintió. La otra parte, de la que nadie hablaba, eran los niños.

A veces le parecía a Vimes que todo el mundo sabía que Zanahoria era el auténtico heredero al superfluo trono de la ciudad. Ocurrió simplemente que él no lo quería ser. Quería ser un policía, y todo el mundo aprobó la idea. Pero la monarquía era un poco como un gran piano: podías cubrirlo, pero aún podías decir por la forma que es lo que había debajo.

Vimes no estaba seguro de qué obtenías si un humano y una mujer lobo tenían hijos. Posiblemente obtenías a una persona que se había de afeitar dos veces al día alrededor de la noche de luna llena y que a veces sentía el impulso de perseguir los carros. Y si recordabas cómo habían sido algunos de los gobernantes de la ciudad, un hombre lobo conocido no había de provocar miedo. Eran los cabrones que parecían humanos todo el rato los que eran un problema. Aunque esa era sólo su opinión. La otra gente podría ver las cosas de forma distinta. No era extraño que ella se hubiera escapado para pensar sobre las cosas.

Se dio cuenta de que estaba mirando, sin ver, por la ventana.

Para apartar su mente de eso, abrió el paquete de papeles que Skimmer le había dado justo antes de subir al carruaje. Se llamaba «Información resumida». El hombre parecía ser un experto en Uberwald, y Vimes se preguntó cuántos más empleados había en el palacio del Patricio, trabajando diligentemente, convirtiéndose en expertos. Se dejó caer pesadamente y empezó a leer.

La primera página mostraba el emblema del Malvado Imperio que una vez había gobernado la mayor parte del enorme país. Vimes no podía recordar mucho de él, excepto que una vez uno de los emperadores había clavado el sombrero de un hombre a su cabeza como broma.

Uberwald parecía un sitio enorme, frío y deprimente, así que así que tal vez las personas harían cualquier cosa por una carcajada.

El emblema era demasiado recargado para el gusto de Vimes y estaba dominado por un murciélago de dos cabezas.

El primer documento se titulaba: Los Estratos de Grasa de la Región de Schmaltzberg («La Tierra del Quinto Elefante»)

Conocía la leyenda, por supuesto. Hubo una vez cinco elefantes, no cuatro, plantados en la concha de Gran A’Tuin, pero uno había perdido pie o había sufrido una sacudida y cayó, derivando en una órbita curva antes de estrellarse, mil millones de toneladas de paquidermo enfurecido, con una fuerza que había sacudido el mundo entero y lo había partido en los continentes que las personas conocen hoy en día.

De acuerdo a la leyenda, el oro y el hierro y todos los otros metales eran parte también del esqueleto. Después de todo, un elefante lo suficientemente grande como para soportar el mundo en su lomo no iba a tener huesos ordinarios, ¿verdad?

Los apuntes que tenía delante eran un poco más creíbles, ya que hablaban de alguna catástrofe desconocida que había matado millones de mamuts, bisontes, y musarañas gigantes y luego los había cubierto, como en la leyenda del Quinto Elefante. Había anotaciones sobre antiguas epopeyas de los trolls y leyendas de los enanos. Posiblemente el hielo había estado involucrado. O una inundación. En el caso de los trolls, que se creían que eran la primera especie del mundo, a lo mejor habían estado allí y habían visto el elefante cruzar barritando el cielo.

El resultado, de todas formas, era el mismo. Todo el mundo (bueno, todo el mundo excepto Vimes) sabía que la mejor grasa venía de los pozos y minas de Schmaltzberg. Con ella se hacían las velas más blancas y brillantes, el jabón más cremoso, el aceite para lámparas más caliente y limpio. El sebo amarillo de las calderas de Ankh-Morpork ni se le acercaba.

Vimes no veía la razón. El oro… eso era importante. La gente moría por él. Y el hierro, Ankh-Morpork necesitaba hierro. Madera, también. Piedra, incluso. La plata ahora estaba muy…

Volvió a dar un vistazo a la página titulada «Recursos Naturales», y debajo de «Plata» leyó: «La plata no se ha extraído en Uberwald desde la Dieta de Insectos, ad. 1880, y la posesión de ese metal es técnicamente ilegal».

No había ninguna explicación. Se dijo que se lo había de preguntar a Iñigo. Después de todo, donde había hombres lobo, ¿no necesitabas plata? Y las cosas debían de haberse puesto bastante mal si todo el mundo había de comer insectos.

De todas formas, la plata era útil, también, pero la grasa era solo… grasa. Era como las galletas, o el té, o el azúcar. Era algo que se encuentra en la alacena. No tenía estilo, nada de romántico. Venía metida en tarros.

Una nota estaba sujetada con un clip en la página siguiente. Leyó:

«El Quinto Elefante como metáfora también aparece en las lenguas de Uberwald. Dependiendo del contexto, puede significar “una cosa que no existe” (como nosotros diríamos Niebla klatchiana), “una cosa que es distinta de lo que parece” y “una cosa que, mientras no se la ve, controla los acontecimientos” (del mismo modo que nosotros usaríamos la palabra eminencia grasosa)»

Yo no, pensó Vimes. Yo no uso palabras así.

—Guardia Shoe —dijo el Guardia Shoe, cuando la puerta de la fábrica de botas se abrió—. Homicidio.

—¿Venir por lo de Señor Sonky? —preguntó el troll que había abierto la puerta. Aire húmedo y cálido se escapó hasta la calle, oliendo a gatos con incontinencia y a sulfuro.

—Quiero decir que soy un zombi —dijo Reg Shoe—. He descubierto que decírselo a la gente de buenas a primeras evita embarazosos malentendidos más tarde. Pero fortuitamente, sí, hemos venido por el asunto del presunto difunto.

—¿Hemos? —preguntó el troll, sin hacer ningún comentario sobre la piel gris de Reg o las marcas de costura.

—¡Aquí abajo, grandullón!

El troll miró hacia abajo, una dirección no demasiado habitual en Ankh-Morpork, donde la gente prefería no ver dónde ponía el pie.

—Oh —dijo, y retrocedió unos pasos.

Algunos dicen que los gnomos no era más agresivos que las otras razas, y esto era verdad. No obstante, la agresividad está comprimida en un cuerpo de quince centímetros de alto y, como muchas cosas que están comprimidas, tenía una tendencia a explotar. El Guardia Swires llevaba en la policía unos pocos meses, pero las rumores se habían extendido y ya inspiraba respeto, o al menos el terror que hace tiritar la vejiga y que puede pasar por respeto en estas ocasiones.

—No te quedes plantado boquiabierto, ¿dónde está el fiambre? —dijo Swires metiéndose en la fábrica.

—Yo meterlo en el sótano —explicó el troll—. Y ahora tener media tonelada de goma líquida pudriéndose. Eso ponerlo furioso… si él estar vivo, claro.

—¿Por qué se pudre? —preguntó Reg.

—Ponerse toda espesa y blanda, ¿no? Ir a tener que tirarla después, y eso no ser fácil. Suponerse que hoy ya estar envasando un cargamento de Delicias Mágicas Acanaladas, además, pero todas las mujeres sentirse mal cuando yo sacarlo de la tina y ellas irse a casa.

Reg Shoe tenía una expresión aturdida. Él no era, por diversas razones, un cliente de los productos del Señor Sonky, dado que el romance no es un rasgo habitual de la vida de los muertos, pero seguramente el mundo de los vivos tenía algunas normas, ¿verdad?

—¿Contratáis a mujeres aquí? —preguntó.

El troll parecía sorprendido:

—Sí. Claro. Ser un buen trabajo estable. Ellas ser buenas trabajadoras, además. Siempre estar riéndose y contándose chistes mientras envolver y empaquetar, especialmente cuando hacer los Chicos Grandes. —El troll sorbió por la nariz—. Yo no entender sus bromas, personalmente.

—Esos Chicos Grandes son jodidamente buenos, valiendo sólo un centavo —dijo Buggy Swires.

Reg Shoe miró fijo a su minúsculo compañero. Seguro que no iba a hacer la pregunta, Pero Swires debió ver su expresión.

—Tras un poco de trabajo con las tijeras, no encontrarías un impermeable mejor en toda la ciudad —explicó el gnomo, y rió desagradablemente.

El Guardia Shoe suspiró. Sabía que el señor Vimes tenía un política no oficial de introducir minorías étnicas en la Guardia¹⁸, pero no estaba seguro de que eso fuera inteligente en el caso de los gnomos, aunque no hubiera, había de admitirlo, ningún grupo étnico que fuera menor. Tenían una innata oposición a las normas. Esto no sólo se aplicaba a las leyes, sino también todas esas reglas invisibles que la mayoría de la gente obedecía sin pensar, como “No intentes comerte esa jirafa” o “No les des cabezazos a la gente en el tobillo sólo porque no te quieren dar una patata”. Era mejor pensar en el Guardia Swires simplemente como una pequeña arma independiente.

—Mejor que nos muestres el m… la persona cuya vitalidad está actualmente cuestionada —dijo.

El troll les llevó escaleras abajo. Lo que colgaba de una viga hubiera dado un susto de muerte a cualquiera que no fuera ya un zombi.

—Sentir eso —se disculpó el troll, descolgándolo y dejándolo en una esquina donde se enrolló como un montón de goma.

—¿Qué coño es eso? —preguntó el Guardia Swires.

—Nosotros tener que sacarle la goma de encima —dijo el troll—. Secarse rápido, ¿saber? Una vez sacada al aire.

—Hey, ese el Sonky más grande que haya visto jamás —Buggy rió ahogadamente—. ¡Un Sonky de cuerpo entero! ¿Creéis que quería palmarla así?

Reg miró el cadáver. No le molestaba que lo enviaran a los asesinatos, incluso los más asquerosos. Tal como el lo veía, la muerte era sólo un cambio de profesión. He estado ahí, he hecho eso, he usado una mortaja… Y entonces lo superabas y continuabas con tu vida. Por supuesto, él sabía que mucha gente no, por alguna razón, pero siempre pensaba en ellos como no preparados para hacer ese esfuerzo.

Había una irregular herida en el cuello.

—¿Algún pariente cercano? —preguntó.

—Él tener hermano en Uberwald. Haberle enviado la noticia —añadió el troll—. En un mensaje. ¡Veinte dólares! ¡Eso sí que ser un asesinato!

—¿Se te ocurre alguna razón por la que alguien quisiera asesinarlo?

El troll se rascó la cabeza.

—Bueno, pues porque alguien quererlo muerto, yo creer. Esa ser una buena razón.

—¿Y por qué alguien lo hubiera querido muerto, según tú? —Reg Shoe podía ser muy, muy paciente—. ¿Ha habido algún problema?

—Yo saber que los negocios no ir muy bien.

—¿De verdad? Siempre pensé que aquí hacíais dinero.

—Oh, sí, eso es lo que tú pensar, pero no todo lo que la gente llamar un Sonky hacerlo nosotros, ¿saber? Nosotros habernos convertido en un —la frente del troll se arrugó debido al esfuerzo cerebral— jieniérico. Muchos otros cabrones subirse y bajarse del tren, y tener mejores fábricas y nuevas ideas, como hacerlos de sabor de queso y cebolla y con campanitas y otras cosas así. El señor Sonky no tener nada que hacer con este tipo de cosas y cada día perder ventas.

—Puedo entender que eso lo preocupara —dijo Reg, en un tono de voz de «continúa hablando».

—Él estarse encerrando en su oficina mucho.

—¿Oh? ¿Por qué? —preguntó Reg.

—Él ser jefe. No preguntar al jefe. Pero él sí decir que venir un trabajo especial que ir a volvernos a propulsar.

—¿Sí? —continuó Reg, tomando nota mentalmente—. ¿Qué tipo de trabajo?

—Nidea. Yo no…

—… preguntas al jefe —completó Reg—. Bien. Supongo que nadie presenció el asesinato, ¿verdad?

Una vez más el troll arrugó su enorme frente al pensar.

—El asesino, sí, y probablemente el señor Sonky.

—¿No había un tercer personaje?

—Nidea. Nunca invitarme cuando hacer una obra de teatro.

—Aparte del señor Sonky y el asesino —empezó Shoe, aun tan paciente como una tumba—. ¿había alguien más aquí anoche?

—Nidea —contestó el troll

—Gracias, has sido de gran ayuda —dijo Shoe—. Echaremos un vistazo, si no te importa.

—Claro

El troll volvió a su tina.

Reg Shoe no esperaba encontrar nada y no sufrió una decepción. Pero era minucioso. Los zombis lo solían ser. El señor Vimes le había dicho que nunca se entusiasmara demasiado con las pistas, porque las pistas te podían llevar a bailar un baile que no querías. Se podían convertir en un hábito. Terminabas encontrando una pata de madera, una zapatilla de seda y una pluma en la escena de un crimen y construyendo una elegante teoría que involucraba una bailarina de ballet coja y la representación del Lago de las Gallinas.

La puerta del despacho estaba abierta. Era difícil decir si algo había sido removido; Shoe tuvo la impresión de que el desorden era el normal. Una mesa estaba inundado de papeles, ya que el señor Sonky había seguido el método de archivar normal, el «ponlo en cualquier parte». Un banco estaba cubierto de muestras de goma, trozos de arpillera, grandes botellas de productos químicos y algunos moldes de madera que Reg se abstuvo de mirarlos de más cerca.

—¿Oíste a la Cabo Pequeñotrasero hablar de ese robo en el museo cuando fuimos a trabajar hoy, Buggy? —preguntó, abriendo un tarro de polvo amarillo y oliéndolo.

—No.

—Yo sí —dijo Reg.