Vida de lujo hasta el momento en que había entrado en posesión de su herencia. Sus cinco millones de dólares

habían desaparecido antes de que él cumpliera los treinta años y su padre lo despreciaba por ello.

Ambos discutían acaloradamente cada dos por tres. Junior había tenido distintos empleos en el Grupo

Phelan, y todos habían acabado de forma desastrosa. Su padre lo había despedido varias veces. Al viejo se le

ocurría un nuevo negocio y dos años después éste valía millones. En cambio, las ideas de Junior terminaban en

bancarrotas y pleitos.

En los últimos años, las discusiones ya casi habían terminado. Como ninguno de los dos podía cambiar,

ambos se limitaban a ignorarse mutuamente; pero cuando apareció el tumor, TJ volvió a alargar la mano.

¡Oh, qué mansión se iba a construir! Ya tenía pensado incluso el arquitecto, una japonesa que vivía en

Manhattan, acerca de la cual había leído un reportaje en una revista.

En cuestión de un año probablemente se iría a vivir a Malibú, Aspen o Palm Beach, donde podría exhibir

su dinero y la gente lo tomaría en serio.

—¿Qué hace uno con quinientos millones de dólares? —se preguntó en voz alta mientras circulaba a toda

Velocidad por la interestatal—. Quinientos millones de dólares libres de impuestos —añadió con una sonrisa.

Un amigo suyo era dueño del concesionario de la BMW-Porsche donde él había alquilado su automóvil.

Junior entró en la sala de exposición pavoneándose como si fuera el rey del mundo. Habría podido comprar todo

aquel maldito negocio si hubiera querido. En el escritorio de un vendedor vio el periódico de la mañana, en el

que con grandes titulares se anunciaba la muerte de su padre. TJ no experimentó ni una sola punzada de dolor.

Dickie, el gerente, salió de su despacho y le dijo:

—Lo siento mucho, TJ.

—Gracias —contestó Troy junior, frunciendo ligeramente el entrecejo—. Ha sido mejor para él.

—De todos modos, te doy el pésame.

—No te preocupes.

Ambos entraron en el despacho y cerraron la puerta.

—El periódico dice que tu padre firmó un testamento justo antes de morir —dijo Dickie—. ¿Es cierto

eso?

Troy junior ya estaba examinando los relucientes folletos de los últimos modelos.

—Sí. Yo estaba allí. Repartió los bienes en seis partes, una para cada uno de nosotros.

Lo dijo con indiferencia, sin levantar los ojos, como si el dinero ya le quemara en las manos.

Dickie abrió la boca y se sentó en su sillón. Se preguntó si estaría en presencia de un tipo muy rico, si

aquel muerto de hambre de TJ Phelan se habría convertido en multimillonario. Como todas las personas que

conocían a TJ, Dickie suponía que el viejo lo habría desheredado para siempre.

—A Biff le gustaría un Porsche —dijo Troy junior sin dejar de estudiar los folletos—. Un Carrera Turbo

GII de color rojo con dos capotas.

—¿Cuándo?

Troy junior lo miró enfurecido.

—Ahora mismo.

—Pues claro, TJ. Y el pago, ¿cuándo se efectuará?

—Lo pagaré al mismo tiempo que el mío de color negro, también un Sri. ¿Qué precio tienen?

—Unos noventa mil dólares cada uno.

John Grisham El testamento

19

—No hay problema. ¿Cuándo pueden hacernos la entrega?

—Primero he de buscarlos. Tardaré uno o dos días. ¿En efectivo?

—Naturalmente.

—¿Cuándo recibirás el dinero?

—Dentro de un mes aproximadamente. Pero los automóviles los quiero ahora.

Dickie contuvo la respiración y experimentó una sacudida.

—Mira, TJ, yo no puedo entregar dos vehículos nuevos sin alguna forma de pago.

—Muy bien. Pues entonces

—Vamos, TJ.

—Podría comprar todo tu negocio, ¿sabes? Ahora mismo podría entrar en cualquier banco y pedir diez o

veinte millones o lo que pueda valer este negocio y me lo darían en un plazo de sesenta días, ¿comprendes?

Dickie entornó los ojos y asintió lentamente. Sí, lo comprendía.

—¿Cuánto dinero te ha dejado tu padre?

—El suficiente para comprar incluso el banco. ¿Me entregas esos automóviles o voy unas puertas más

abajo?

—Deja que los busque.

—Ya veo que eres muy listo —dijo TJ—. Date prisa. Volveré esta tarde. Ya puedes empezar a llamar por

teléfono.

Arrojó los folletos sobre el escritorio de Dickie y abandonó el despacho con paso majestuoso.

La idea que tenía Ramble del luto era pasarse el día encerrado en el cuarto del sótano fumando porros y

escuchando música rap sin prestar atención a los que llamaban a la puerta. Su madre le había permitido faltar a

clase debido a la tragedia; de hecho, le había autorizado a tomarse una semana de vacaciones. No tenía ni idea

de que llevaba un mes sin pisar el instituto.

La víspera, mientras salían de la Torre Phelan, su abogado le había dicho que su dinero iría a parar a un

fideicomiso hasta que él cumpliera dieciocho o veintiún años, según lo que estipulara el testamento. Y, aunque

ahora no pudiese tocar el dinero, sin duda tendría derecho a una generosa asignación.

Formaría un grupo musical y produciría álbumes con su propio dinero. Tenía amigos músicos que no