Хмурое утро. Кн.3

Даша слышала, как за воротами остановились телеги… Привезли новых раненых, вносили их в особняк. От уста­лости она не могла даже разлепить веки, просвечиваю­щие розовым светом. Когда надо будет – доктор позовет… Этот доктор – милый человек: грубовато покрикивает и ласково посматривает… «Сию минуту, – сказал, – марш на двор, Дарья Дмитриевна, вы никуда не годитесь, присядьте там где-нибудь, – разбужу, когда нужно…» Сколько все-таки чудных людей на свете! Даша подума­ла – было бы хорошо, если бы он вышел покурить и она рассказала бы ему свои наблюдения над воробьями, – чрезвычайно глубокомысленные, как ей казалось… А что же тут плохого, если она нравится доктору?.. Даша вздох­нула, и еще раз вздохнула, уже тяжело… Все можно вы­нести, даже немыслимое, если встречаешь ласковый взгляд… Пускай мимолетный, – навстречу ему поднима­ются душевные силы, вера в себя. Вот и снова жив чело­век… Эх, воробьишки, вам этого не понять!

Вместо доктора вылез из подвала, где помещалась кухня, гражданин с желтоватым нервным лицом и траги­ческими глазами. Он был одет в пальто ведомства на­родного просвещения, но уже на этот раз не подпоясан­ное веревкой. Поднявшись на несколько ступеней

кирпичной лестницы, он вытянул тонкую шею, прислу­шиваясь. Но только щебетали воробьи.

– Ужасно! – сказал он. – Какой кошмар! Бред!

Он зажал уши ладонями и тотчас отнял их. Низкое солнце сбоку освещало его лицо с тонким хрящеватым носом и припухлыми губами.

пыльные, что не пропускают света. Мои книги свалены в углу… У моей матушки миокардит, ей пятьдесят пять лет, у моей сестры от малярии паралич ног. Надвигается зима… О, боже мой!

Даша подумала, что он, как душа Сахара в «Синей птице» из Художественного театра, сейчас отломает се­бе все десять пальцев.

– Кто не работает, тот не ест!.. Окончить историко­филологический факультет, почти закончить диссерта­цию… Три года преподавать в женской гимназии, в этом роковом городе, в этой безнадежной дыре, где я скован по рукам и ногам болезнью матери и сестры… И – финал всей жизни: кто не работает, тот не ест! Мне суют в руки лопату, насильственно гонят рыть окопы и грозят, чтобы я поклонялся революции. Насилию над свободой!.. Тор­жеству мозолей!.. Надругательству над наукой!.. Я не дворянин, не буржуй, я не черносотенец. Я ношу на себе шрам от удара камнем во время студенческой демонстра­ции… Но я не желаю поклоняться революции, которая загнала меня в подвал… Я не для того изощрял свой мозг, чтобы из подвала через пыльное окошко глядеть на ноги победителей, топающие по тротуару… И я не имею права насильственно прекратить свою жизнь, – у меня сестра и мать… Даже в мечтах мне некуда уйти, некуда скрыть­ся… «Унесем зажженные светы!..» Их некуда уносить, на земле не осталось больше уединенных пещер…

Он проговаривал все это необыкновенно быстро, глаза его блуждали. Даша слушала его, не удивляясь и не сочувствуя, как будто этот выскочивший из полу­подвальной кухни нервный человек был таким же необ­ходимым завершением ужаса этих дней – грохота, по­жаров, стонов раненых.

Перекинув полотенце через плечо, он подвел Дашу к дощатой койке. На ней навзничь лежал Иван Ильич Телегин. Глаза его были с усилием зажмурены, точно в них был ослепительный свет. Растянутые губы сжаты. Левую руку его, лежавшую на груди, доктор взял, попро­бовал пульс, мягко встряхнул:

– Видите, а была стиснута, как судорогой… Шок, я вам скажу, дает иногда любопытнейшую картину… Штучка мало изученная… Тут такая же механика, как родимчик у младенцев… Центральная нервная система не успевает выставить защиту против неожиданного на­падения…

Вадим Петрович Рощин проснулся поздно в дрянной го­стиничной комнате, с грязным окном, занавешенным по­желтевшей газетой, на коротенькой койке, под тощим одеялом. Поезд уходил поздно ночью. Предстоял пустой день. В папиросной коробке оставалась одна папироса. Он помял ее, закурил и стал смотреть на свою худую, жилистую руку, с гусиной кожей. Поиски Кати ни к чему не привели… Кати он не нашел. Отпуск кончился, надо было возвращаться на Кубань в полк.

Он застанет этого выхоленного дурака за чтением стишков символистов: «Пламенный круг» Сологуба или «Жемчуга» Гумилева. После рапорта Вадим Петрович примет взвод. Может быть, получит роту. Начнется од-

И он зло и мстительно стал вспоминать тысячи встреч здесь, в Екатеринославе… Женщин со следами эвакуации на лицах и с жалкими остатками неприступности, бегаю­щих по гостиницам с предложением разных вещиц, «до­рогих по воспоминаниям»; генералов, которые похлопы­вают по спине, – называя батенькой, – иссиня-бритых, сочащихся здоровьем, бешено развязных знатоков по продаже и покупке железнодорожных накладных на ка­зенные товары; громогласных помещиков, спугнутых из своих усадеб, – они теснились в номерах вместе со свои­ми бестолковыми помещицами и длинными, веснушча­тыми, разочарованными дочерьми, перехватывая день­жонки, полнокровно кушали в ресторане, где учили поваров готовить невиданные блюда, называли револю­цию заварухой и, в общем, коротали время среди самых радужных надежд, не покидавших российское дворянство даже в самые затруднительные времена. Он вспоминал в вестибюле гостиницы всякий люд, с чрезвычайной бы­стротой потерявший общественную устойчивость, – лишь по гербовым пуговицам да фуражкам можно было догадаться: это – прокурор и, видишь ты, вцепился в какого-то нахального мальчишку, счастливого спеку­лянта, силясь всучить ему сломанные часы; а этот – на­чальник департамента акцизных сборов, седой, кашляю­щий, с палочкой, – он, видимо, разбазарил уже свои ценности и с завистью поглядывает на богатые сделки, на мелькающие руки, в которых шевелятся кредитки…