Der Zauberberg. Vol. 1

Abschiedsgedanken. Drei Wochen waren eben so gut wie nichts hier oben, – sie hatten es ihm ja alle gleich gesagt. Die kleinste Zeiteinheit war hier der Monat, hatte Settembrini gesagt, und da Hans Castorps Aufenthalt sich unter dieser Größe hielt, so war er eben ein Nichts von einem Aufenthalt und eine Stippvi-site, wie Hofrat Behrens sich ausgedrückt hatte. Ob es vielleicht an der erhöhten Allgemeinverbren­nung lag, daß die Zeit hier so im Handumdrehen verging? Solche Raschlebigkeit war ja ein Trost für Joachim in Hin­sicht auf die fünf Monate, die ihm noch bevorstanden, falls es bei fünfen sein Bewenden haben würde. Aber während dieser drei Wochen hätten sie der Zeit et-was besser aufpassen sol­len, so, wie es während des Messens ge-schah, wo dann die vorgeschriebenen sieben Minuten zu einer so bedeutenden Zeitspanne wurden ... Hans Castorp fühlte herzliches Mitleid mit seinem Vetter, dem die Trauer über den nahe bevorste­henden Verlust des menschlichen Gesellschafters in den Au­gen zu lesen war, – fühlte in der Tat das stärkste Mitleid mit ihm, wenn er bedachte, daß der Arme nun immerfort ohne ihn hierbleiben sollte, während er selbst wieder im Flach-land lebte und im Dienste der völkerverbindenden Verkehrs-tech­nik tätig war: ein geradezu brennendes Mitleid, schmerzhaft für die Brust in gewissen Augenblicken und, kurz, so lebhaft, daß er zuweilen ernstlich daran zweifelte, ob er es über sich ge-winnen und Joachim allein würde hier oben lassen kön­nen. So sehr also brannte ihn manchmal das Mitleid, und dies war denn auch wohl der Grund, weshalb er selbst, von sich aus, weniger und weniger von seiner Abreise sprach: Joachim war es, der hin und wieder das Gespräch darauf brachte; Hans

"Ja, ich werde also allerseits grüßen", erwiderte Hans Cas­torp, "und sagen, daß du spätestens in fünf Monaten nach-kommst. Erholt? Du meinst, ob ich mich erholt habe in diesen paar Tagen? Das will ich doch annehmen. Eine gewisse Erho-lung muß selbst in so kurzer Zeit doch am Ende wohl stattge-funden haben. Allerdings waren es so neuartige Ein­drücke hier oben, neuartig in jeder Beziehung, sehr anregend, aber auch an-strengend für den Geist und den Körper, ich ha­be nicht das Ge-fühl, mit ihnen schon fertig geworden zu sein und mich akkli-matisiert zu haben, was doch wohl die Vorbe­dingung aller Erholung wäre. Maria ist gottlob die alte, seit einigen Tagen bin ich ihr wieder auf den Geschmack gekom­men. Aber von Zeit zu Zeit wird immer noch mein Taschen­tuch rot, wenn ich es be-nutze, und die verdammte Hitze im Gesicht mitsamt dem sinn-losen Herzklopfen werde ich auch, wie es scheint, bis zum Schluß nicht mehr loswerden. Nein, nein, von Akklimatisation kann man bei mir nicht gut reden, wie sollte man auch nach so kurzer Zeit. Da brauchte es län­ger, um sich hier zu akklimatisie-ren und mit den Eindrücken fertig zu werden, und dann könnte die Erholung beginnen und das Ansetzen von Eiweiß. Schade. Ich sage 'schade', weil es entschieden fehlerhaft war, daß ich mir nicht mehr Zeit für diesen Aufenthalt vorbehielt, – zur Ver-fügung wäre sie

ja schließlich gewesen. So ist mir zumute, als ob ich mich zu Hause im Flachland vor allem einmal von der Erholung wer­de erholen müssen und drei Wochen schlafen, so abgearbei­tet komme ich mir manchmal vor. Und nun kommt ja ärgerli­cherweise dieser Katarrh hinzu ..."

konloge zu liegen. Im Gegenteile und umgekehrt: dies letz-te­re war das ganz unvergleichlich Behaglichere, es war, schlecht-hin geurteilt, die ansprechendste Lebenslage, die Hans Castorp je erprobt zu haben sich erinnerte, ein Urteil, in dem er sich da-durch nicht beirren ließ, daß irgendein Schriftsteller und Carbo-naro sie mit einem boshaften Un­ter – und Nebensinn die "hori-zontale" Lebenslage nannte. Namentlich am Abend fand er sie ansprechend, wenn neben einem auf dem Tischchen das Lämp-chen glühte und man, warm in Decken, die wieder schmecken-de Maria zwischen den Lippen und im Genuß aller schwer be-stimmbaren Vor­züge des hiesigen Liegestuhltypus, mit freilich eisiger Nasen­spitze und ein Buch – es war immer noch "Ocean Steam­ships" – in den freilich arg verklammten, rot angelaufe-nen Händen, durch die Bogen der Loggia über das dunkelnde, mit hier zerstreuten, dort dicht zusammentretenden Lichtern ge­schmückte Tal hinblickte, aus welchem fast jeden Abend und wenigstens eine Stunde lang, Musik hinauftönte, angenehm ab-gedämpfte, vertraut melodische Klänge: Opernfragmente waren es, Stücke aus "Carmen", aus dem "Troubadour" oder dem "Freischütz", wohlgebaute, zügige Walzer sodann, Mär­sche, bei denen man hochgemut den Kopf hin und her wand­te, und muntere Mazurken. Mazurka? Marusja hieß sie ei­gentlich, die mit dem kleinen Rubin, und in der Nachbarloge, hinter der dik-ken Milchglaswand, lag Joachim, – dann und wann wechselte Hans Castorp ein vorsichtiges Wort mit ihm, unter voller Rück-sichtnahme auf die anderen Horizontalen. Joachim hatte es in seiner Loge ebensogut wie Hans Castorp, wenn er auch unmu-sikalisch war und sich an den Abend-

Das alles nun aber hatte also nicht gehindert, daß der Hospi-tant und weiche Neuling sich in der Liegekur (oder

genen Worte hinweg, indem sie unruhig, in rollender, schlei­fenförmi-ger Bewegung den Kopf mit suchend erhobener Na­se hin und her wandte, wie Raubtiere im Käfig tun, und ihre sommerspros-sige Rechte, leicht geschlossen und den Dau­men nach oben, vor sich im Handgelenk schlenkerte, als wollte sie sagen: "Rasch, rasch, rasch! Hören Sie nicht auf das, was ich sage, sondern reden Sie selbst, daß ich fortkomme!" Sie war eine Vierzigerin, kümmerlichen Wuchses, ohne For­men, angetan mit einem wei-hen, gegürteten, klinischen Schürzenkleid, auf dessen Brust ein Granatkreuz lag. Unter ihrer Schwesternhaube kam spärliches rötliches Haar hervor, ihre wasserblauen, entzündeten Augen, an deren einem zum Überfluß ein in der Entwicklung sehr weit vorgeschrittenes Gerstenkorn saß, waren unsteten Blicks, die Nase aufgewor­fen, der Mund froschmäßig, außerdem mit schief vorstehen­der Unterlippe, die sie beim Sprechen schaufelnd be-wegte. Indessen Hans Castorp betrachtete sie mit all der be-scheiden duldsamen und vertrauensvollen Menschenfreund-lichkeit, die ihm angeboren war.

Munde, wie sie es mit der Unterlippe schaufelnd hervor­brachte.) Sie haben den wunderschönsten Katarrh der Luft­wege, das gebe ich zu, das sieht man Ihnen an den Augen an." (Und wieder machte sie den sonderbaren Ver-such, ihm durchdringend in die Augen zu blicken, ohne daß es ihr recht gelingen wollte.) "Aber Katarrhe kommen nicht von der Kälte, sondern sie kommen von einer Infektion, für die man aufnahmelustig war, und es fragt sich nur, ob eine un­schuldige Infektion vorliegt oder eine weniger unschuldige, alles andere ist Schnickschnack." (Schon wieder das schau­derhafte "Schnickschnack"!) "Ist ja möglich, daß Ihre Auf­nahmelustigkeit mehr zum Harmlosen neigt", sagte sie und sah ihn an mit ihrem vor-geschrittenen Gerstenkorn, er wußte nicht, wie. "Hier haben Sie ein harmloses Antisepti­kum. Wird Ihnen möglicherweise gut tun." Und sie holte aus der schwarzen Ledertasche, die ihr am Gürtel hing, ein Päck­chen hervor, das sie auf den Tisch stellte. Es war Formamint. "Übrigens sehen Sie angeregt aus; als ob Sie Hitze hätten." Und sie ließ nicht ab, ihm in das Gesicht zu blik-ken, aber immer mit etwas beiseite gehenden Augen. "Haben Sie sich gemessen?"