Любви восторг недаром я узнал, –

О сладостных не позабуду днях:

Пернатый хор так радостно звучал,

Была весна, весь сад весной пропах.

А в том саду, средь зелени аллей

Явилась мне лилея из лилей,

Пленила взор и сердцем завладела.

С тех самых пор весь мир я позабыл,

Лишь помню ту, кого я полюбил.

И ей одной я песни посвящал,

По ней одной томился я в слезах.

Тот сад, что мне блаженством просиял,

Все вновь и вновь являлся мне в мечтах,

Люблю ее с тех самых, вешних дней,

Ведь нет нигде ни краше, ни милей,

Затмила всех красой лица и тела.

За славный род, за благородства пыл

Ее везде почет бы окружил.

Еще б я громче славу ей воздал,

На целый свет воспел, кабы не страх:

Наветчики – вам скажет стар и мал –

Повергнуть могут эту славу в прах.

Доносчиков не сыщется подлей:

Чем чище ты, тем их наветы злей.

Зато целуюсь нежно то и дело

С ее родней – ведь сердцу каждый мил,

Кто б чем-нибудь причастен милой был.

А вас-то ждет, наветчики, провал!

Судить-рядить начнете впопыхах:

«Да кто она? Да что он ей сказал?

И встретились когда, в каких местах?»

Чтоб злобных сих не соблазнять судей,

Я сторонюсь и лучших из людей:

Иной сболтнет – вот и готово дело!

(Чужой сынок, бывает, начудил,

А ты в отцы чудиле угодил!)

Среди друзей насмешки я стяжал:

«Как пыжится юнец, ну просто страх.

Нас знать не хочет! Больно нос задрал!»

Пускай меня честят они в сердцах,

Но как же быть, когда вослед за ней

Мой слух и взор стремятся все сильней.

Хотя б вокруг и ярмарка галдела:

Единственной себя я посвятил –

Навек душой в беседу с ней вступил.

Гираут де борнейль и линьяуре – Сеньор Гираут, да как же так?

Вы утверждали, слух идет,

Что песням темный слог нейдет, –

Тогда я вам

Вопрос задам:

Ужель, избрав понятный слог,

Себя я показать бы мог?

– Сеньор Линьяуре, я не враг

Затей словесных, – пусть поет

Любой, как петь его влечет, –

Но все же сам

Хвалу воздам

Лишь простоте певучих строк:

Что всем понятно – в том и прок!

– Гираут, зачем тогда, чудак,

Трудиться, зная наперед,

Что труд усердный попадет

Не к знатокам,

А к простакам,

И вдохновенных слов поток

В них только вызовет зевок!

– Линьяуре! Я из работяг,

Мой стих не скороспелый плод,

Лишенный смысла и красот.

Вот и не дам

Своим трудам

Лишь тешить узенький мирок.

Нет, песни путь всегда широк!

– Гираут! А для меня – пустяк,

Широко ль песня потечет.

В стихе блестящем – мне почет.

Мой труд упрям,

И – буду прям –

Я всем свой золотой песок

Не сыплю, словно соль в мешок!

– Линьяуре! Верьте, много благ

Спор с добрым другом принесет,

Коль бог от ссоры упасет.

Что здесь и там

По временам

Я допускал на вас намек, –

Поставлю сам себе в упрек!

– Гираут! И мне понятен смак

Задорных шуток и острот.

Нет! Вам их не поставлю в счет,

Вес не придам

Таким словам.

В другом – тревог моих исток:

Люблю я, сердцем изнемог!

– Линьяуре! Хоть отказа знак

Красавица нам подает,

Но смысл его совсем не тот,

И по глазам

Дано сердцам

Узнать, что это все – предлог

Раздуть любовный огонек!

– Гираут! Сочельник недалек,

Зачем спешите за порог?

– Линьяуре! Вдаль я не ездок,

Но сам король на пир увлек.