Der Zauberberg. Vol. 2

Gelegentlich sprach er Herrn Settembrini von seinem Vorhaben. Herr Settembrini hätte ihn vor Freuden beinahe umarmt. "Aber ja, aber ja doch, Ingenieur, um Gottes willen, tun Sie das! Fragen Sie niemanden und tun Sie's, – Ihr guter Engel hat Ihnen das eingeflüstert! Tun Sie's sofort, bevor diese gute Lust Sie wieder verläßt! Ich gehe mit Ihnen, ich begleite Sie in das Ge-schäft, und stehenden Fußes erwerben wir mit­einander diese gesegneten Utensilien! Auch in die Berge wür­de ich Sie beglei-ten, würde mit Ihnen fahren, Flügelschuhe an den Füßen, wie Mercurio, aber ich darf es nicht... Eh, dür­fen! Ich täte es schon, wenn ich es nur 'nicht dürfte', aber ich kann's nicht, ich bin ein verlorener Mann. Dagegen Sie ... es wird Ihnen nicht schaden, durchaus nicht, wenn Sie vernünf­tig sind und nichts übertrei-ben. Ach was, und schadet es Ih-

Krämer zurückzubringen, dem Hofrat be-gegnete. Behrens erkannte ihn nicht, obgleich es heller Mittag war und der An­fänger fast mit ihm zusammengestoßen wäre. Er hüllte sich in eine Wolke Zigarrenrauchs und stapfte vorbei.

dem Berghof empor in Richtung auf das bewaldete Seehorn, von dem nur die schneeige Spitze über die Baumgrenze ragte, und den Drusatschawald, hinter dem man den bleichen Schattenriß der tief verschneiten Rhätikonkette erblick-te. Er ließ sich auch mit seinen Hölzern von der Drahtseilbahn zur Schatzalp steil aufheben und trieb sich gemächlich dort oben, zweitausend Meter hoch entführt, auf schimmernden Schräg-flächen von Puderschnee herum, die bei sichtigem Wetter einen hehren Weitblick über die Landschaft seiner Abenteuer boten.

Nein, diese Welt in ihrem bodenlosen Schweigen hatte nichts Wirtliches, sie empfing den Besucher auf eigene Rech-nung und Gefahr, sie nahm ihn nicht eigentlich an und auf, sie duldete sein Eindringen, seine Gegenwart auf eine nicht ge-heuere, für nichts gutstehende Weise, und Gefühle des still be-drohlich Elementaren, des nicht einmal Feindseli­gen, vielmehr des Gleichgültig-Tödlichen waren es, die von ihr ausgingen. Das Kind der Zivilisation, fern und fremd der wilden Natur von I lause aus, ist ihrer Größe viel zugängli­cher als ihr rauher Sohn, der, von Kindesbeinen auf sie ange­wiesen, in nüchterner Ver-traulichkeit mit ihr lebt. Dieser kennt kaum die religiöse Furcht, mit der jener, die Augen­brauen hochgezogen, vor sie tritt, und die sein ganzes Emp­findungsverhältnis zu ihr in der Tiefe be-stimmt, eine bestän­dige fromme Erschütterung und scheue Er-regung in seiner Seele unterhält. Hans Castorp, in seiner lang-ärmeligen Ka­melhaarweste, seinen Wickelgamaschen und auf seinen Lu­xusski, kam sich im Grunde sehr keck vor im Belau-schen der Urstille, der tödlich lautlosen Winterwildnis, und das Er­leichterungsgefühl, das sich meldete, wenn auf dem Heim-weg die ersten menschlichen Wohnstätten im Geschleier wieder auftauchten, machte ihm seinen vorherigen Zustand bewußt und lehrte ihn, daß stundenlang ein heimlich-heiliger Sch­rek-ken sein Gemüt beherrscht hatte. Auf Sylt hatte er, in weißen Hosen, sicher, elegant und ehrerbietig, am Rande der mächtigen Brandung gestanden wie vor einem Löwenkäfig, hinter dessen Gitter die Bestie ihren Rachen mit den fürch­terlichen Reißzäh-nen schlundtief ergähnen läßt. Dann hat­te er gebadet, während ein Strandwächter auf einem Hörn-

Die Beine bepudert, stöckelte er sich irgendwo bleiche Hö-hen hinan, deren Lakengebreite sich in Terrassen absatz­weise er-hoben, höher und höher, man wußte nicht wohin; es schien, daß sie nirgends hinführten; ihre obere Region ver­schwamm mit dem Himmel, der ebenso nebelweiß war wie sie, und von dem man nicht wußte, wo er anfing; kein Gipfel, keine Gratli-nie war sichtbar, es war das dunstige Nichts, ge­gen das Hans Castorp sich emporschob, und da auch hinter ihm die Welt, das bewohnte Menschental, sich sehr bald schloß und den Augen abhanden kam, auch kein Laut von dorther mehr zu ihm drang, so war denn seine Einsamkeit, ja Verlorenheit, ehe er's gedacht, so tief, wie er sie sich nur hatte wünschen können, tief bis zum Schrecken, der die Vorbedin­gung des Mutes ist. "Praeterit figura hujus mundi", sagte er bei sich in einem Latein, das nicht hu-manistischen Geistes war, – er hatte die Redensart von Naphta gehört. Er blieb ste­hen und sah sich um. Es war überall gar nichts und nirgends etwas zu sehen, außer einzelnen ganz klei-nen Schneeflo­cken, die aus dem Weiß der Höhe kommend auf das Weiß des Grundes niedersanken, und die Stille ringsumher war gewal­tig nichtssagend. Während sein Blick sich in der wei-ßen Lee­re brach, die ihn blendete, fühlte er sein Herz sich re-gen, das vom Aufstieg pochte, – dies Herzmuskelorgan, dessen tieri­sche Gestalt und dessen Art zu schlagen er unter den knat-ternden Blitzen der Durchleuchtungskammer, frevel-

überließ sich dem Gefälle, ohne mit dem Auge den Grad sei­ner Neigung zu unterscheiden.