I

38

bracht, daß sie nicht auffiel und nicht schwerfiel. Wenn Gäste kamen - die gelegentlich schon bei den Ausflügen dabei waren -, wurden die Töchter angewiesen, nicht zu­viel zu essen, vor allem nicht zuviel von demselben, also zum Beispiel die gesamte Gervelatwurst (die das Kind liebte, auch mit ihren Unvorhersehbarkeiten wie Pfeffer­körnern, die einem, biß man darauf, die Tränen in die Augen jagten und das Essen zum Abenteuer beförderten.) Wenn Gäste kamen, wurden die Töchter zum Händewa­schen geschickt. Das ganze Bad roch nach der Seife, danach ihre Hände und schließlich auch die Wurst­scheiben, die sie anfaßten. Das Kind bedauerte das, weil der Geruch nach Rost, der von dem Geländer in der Rup­pertsklamm hängengeblieben war, so verschwand. Und der Wechsel von glatt und rauh, der darin aufgehoben war, ebenso. Aber der Körper merkt sich alles, er ist die Fest­platte, auf sie ist Verlaß. Und listig, wie er ist, gibt er nichts preis, jedenfalls nicht, indem er erzählt, also verknüpft (das sind spätere Fabrikationen, Eingemeindungen des Fremden), sondern er bewahrt sie. Das Verschließen hin­terläßt allerdings auch Spuren. In großer Ferne fossilisiert.

Unter einem dreiarmigen Deckenleuchter mit teller­förmigen Glasschalen für die Glühbirnen sitzen an einem schwarzgebeizten runden Eßtisch auf Polsterstühlen drei Mädchen - die älteste mit langem blonden Pferdeschwanz und die Zwillinge; dunkel kurzhaarig die eine, blond be­zopft die andere -, die Eltern und Frau Meier, die spätere Biologielehrerin. Sie hat eine vom Rauchen kratzige Stim­me und schlechte Manieren. Sie ißt vorwiegend Wurst­

39

40

essen. Während des Essens sprachen nur die Männer und Frau Meier (die lachte wie ein Bauchredner). Das Kind dachte, daß es immer die Raucher waren, die sich unter­hielten, während die Nichtraucher entweder in die Küche gingen (wie die Mutter) oder schwiegen (wie die Töch­ter). Die saßen und warteten vereinbarungsgemäß ab, bis die Raucher ihren Appetit gestillt hatten und klar war, was übrigblieb. Von ihren Käfigen aus, oben auf dem Wohn­zimmerschrank, verfolgten ein Wellensittich (Pucki) und ein Kanarienvogel (Hansi) die Vorgänge um die letzten Wurstscheiben und Käseecken. Pucki durfte manchmal den Käfig verlassen und seine Runden durch das Wohn­zimmer drehen. Er durfte auch die Patiencekarten des Vaters anpicken und verschieben. Er war zugeflogen; des­wegen hatte er mehr Rechte und Freiheiten als die Ein­geborenen. Seine Respektlosigkeit gefiel dem Vater, und er verwandte viel Mühe und Zeit darauf, Pucki ein paar Brocken beizubringen. Der legte den Kopf zur Seite und sagte das konnte er aber schon, bevor er den

Töchtern zuflog. Er war blaugelb, und eines Tages lag er tot im Käfig. Er wurde neben Hans, Hansis Kanarienmann, und anderen aus dem Nest gestürzten jungen Amseln, die trotz Pipettenfütterung mit Eigelb nicht überlebt hatten, begraben. In einer Schuhschachtel von Salamander.

Zweimal im Jahr ging die Mutter mit den Töchtern zum Schuhkauf. Die Nacht davor war an Schlaf nicht zu den­ken, der vorweggenommene Ledergeruch war an Ver­heißungen so reich, daß es lästerlich gewesen wäre, dar­über einfach die Augen zu schließen. Waren die Schuhe

4t

42

Bad in Tannennadelessenz) und machte augenblicklich süchtig. Der Zauber hielt so lange, wie das Leder duftete, rebellisch duftete. Und natürlich durften die Töchter die Schuhe nach der ersten Nacht auch nicht mehr mit ins Bett nehmen. Und dann kamen die Zweifel, ob es die richtigen gewesen seien, ob nicht ein anderes Paar das Glück besser vertreten hätte. Und schließlich wurde aus der Verheißung einfach ein Paar Schuhe, das einen zuver­lässig auch an die Orte beförderte, zu denen man nicht ge­hen wollte-Verräter eben. Die Lurchi-Heftchen, die man als Dreingabe bekam, überstanden das dreifache Lesen fast nie, sie sahen danach aus wie zerschlissene Fahnen. Auch die Reime wurden blasser mit der Zeit und fad die Abenteuer von Lurchi.

Ohne Gäste, also fast immer, waren die Mahlzeiten gefährlich. Bei warmen Mahlzeiten, meist mittags, nahm sich der Vater zuerst und lud seinen Teller randvoll. Er sagte dann, er brauche eine Burg auf dem Teller, eine Fe­stung aus Essen. Die Töchter staunten und warteten auf den Satz, der nun kommen mußte: wer einmal gehungert hat. Die Tochter dachte oft, daß große Portionen, viel­mehr das unbestreitbare Recht darauf, sicher nicht das Schlechteste an einem überstandenen Krieg waren. Krieg und Essen hingen jedenfalls zusammen, entweder ging es um den echten Krieg, der, in dem der Vater einige Finger verloren hatte und in britischer Gefangenschaft endete, oder um den anderen, den Krieg gegen den Schuldirektor, die Kollegen (außer Frau Meier und ein paar Auserwähl­ten), gegen die Katholiken und die Christdemokraten.

43