Ирина Романча

Артамонова Ирина Ивановна (Ирина Романча) родилась в п. Пионерский Кондинского района Тюменской области в семье военнослужащего. В 1968 году с родителями переехала в Омск. В 1980 году окончила школу, в 1986 – филологический факультет Омского государственного педагогического института имени А.М. Горького. Работала в школе учителем русского языка и литературы, заместителем директора по учебно-воспитательной работе, руководила литературной студией школьников «Золотое перо» Центра творчества «Амурский», занималась с литературно одаренными детьми.

В настоящее время – старший преподаватель кафедры филологического образования БОУ ДПО «Институт развития образования Омской области». Стихи печатались в коллективных сборниках «Бабье лето», «Бабье лето – 2» и др., альманахе «Мир увлечений», журналах «Литературный Омск», «Москва», антологиях произведений омских писателей «Сегодня и вчера», «Годовые кольца». Автор поэтических книг «Нити времени» (Омск, 2000), «Дождливый перекресток» (Омск, 2013).

Член Союза писателей России.

* * *

Есть в памяти моей дождливый перекресток:

Сигналя, беды там

туда-сюда снуют.

Опять спешу помочь я девочке-подростку

Дорогу перейти,

Найти судьбу свою.

Как жезлом, взмах зонтом. Уже укрыты плечи,

Которых не согреть

дырявому дождю…

На перекрестке том зеленым человечком

Надолго б замереть.

Пусть беды переждут.

* * *

Захваченной внахлест петлею давящей,

Почти за шаг до вспаханной гряды

Суметь понять, что это не беда еще,

А лишь предощущение беды.

По поводу: признательность иль признанность –

Поспорить. И достроить витражи.

Пересмотреть все правила и принципы…

И заново влюбиться в эту жизнь!

* * *

Исчезает летняя звонкость:

Потишали дворы и скверы,

Стих трамвай тишине в угоду,

И осипли гудки машин.

Стал заметнее свет из окон,

Чтобы каждый из нас поверил

Если не в теплоту погоды,

Так хотя бы – в тепло души.

И безмолвием грянет холод,

Но не все улетают птицы –

Чем-то горестным мы похожи,

Жребий в зиму, увы, один.

Мир печально опять расколот

(пусть в приветливых масках лица).

Вроде, стаей зовемся, все же

Так отдельно порой сидим.

* * *

Резко изменила непогода

Облик улиц, выраженья лиц...

Лишь рябинка пламенеет гордо –

Ей играть осенний «супер-блиц»:

Разбросать оставшиеся листья

(землю всю закрыть – казны не жаль)

И, схватившись за морозец кистью,

Горькую победу одержать.

* * *

Погрустнела рощица напротив:

Августовский вылинял наряд.

Желтая сентябрьская проседь

Тронула березовую прядь.

Облака становятся безлики.

Зимнее безмолвье впереди.

…И любовь уходит по-английски

тихо, позабыв предупредить.

* * *

Не пустует небо: то снежинки

На просторах зимней синевы,

Летом – пух, а в осень – паутинки

Между разноцветием листвы.

Запрокину взгляд.

Рвануться мне бы

В эту глубину и благодать…

Рядом кот с надеждой смотрит в небо:

Кошкам тоже хочется летать.

* * *

Что бы в полдень лучи ни делали,

Не видны в темноте проталины:

Торжество серебристо-белого,

Отблеск звезд и луны облаянной.

Так по радости вдруг соскучилась,

А природа скупа на милости.

Небо зимнее в ссоре с тучами…

Не беда! По весне помирятся!

И, презрев душевные сложности,

Принимая весну, как должное,

В небо выстрелит зонт скукоженный,

салютуя первому дождику!

* * *

Время лечит, и даже, похоже, от счастья,

От того, что подолгу снится нам.

Забываются лица… Все чаще и чаще

Согреваюсь альбомными снимками:

Осторожно меня обнимая за плечи,

С фотографии юность дразнится…

Но остались друзья

и нечастые встречи,

И от встреч –

ощущение праздника…

* * *

С чего начинается Родина?

Отвечать на вопрос нелегко,

коль имеется выбор:

Сад, березка, скамья, переулок… –

есть масса идей.

Но однажды на станции Омск

из вагона я выйду

И спрошу у себя:

– Начинается родина где?

Мне не нужно бинокля затем,

чтоб увидеть Россию.

Мне без лупы легко

на раскинутой карте найти

Косогор над рекой,

говорящий по-птичьи осинник,

Ощущая до боли СВОЁ –

по волненью в груди.

* * *

Ну вот – устоялось,

сложилось,

пришло,

Есть время в себе разобраться.

Жизнь прочно, надежно

взяла под крыло,

Без лишних рекламных акций

Заставила верить, что нет пустоты,

Безвыходных нет ситуаций.

Но…

то, что нашептано чувством шестым,

Имеет способность сбываться.

Наследство

Уйти, оставив не тоску о прошлом,

Не то, что завтра превратится в пыль:

Ни блеск холодный драгоценной броши,

Ни новый дом и ни автомобиль...

Уйти, оставив их как можно больше,

Как можно больше тех, кто нас любил.