Глава 8. Об обувных коробках и тарелочках в цветочек, а так же чуть-чуть намёков о коварном плане русских жнецов.

-Значит, решено, - хлопнул Ваня рукой по столу.

-Ты о чём? – недоумённо спросила я.

Ваня нахмурился.

-Ты меня вообще последние полчаса слушала? – спросил он.

Я покаянно ответила:

-Прости, прости, задумалась. Мне вся эта история тоже не нравится…

Брат вздохнул.

-Короче, - подытожил он, - если вкратце – без меня больше ни шагу.

-Это само собой, - улыбнулась я.

Взгляд Вани потеплел. Эх, не будь я его родной сестрой – обязательно бы влюбилась! Повезёт же его будущей жене – он её на руках носить будет.

-Кстаааати… - лукаво прищурившись, протянул самый лучший на свете брат, - а у меня для тебя небольшой сюрприз…

-Какой? – загорелась я.

-Эх, как чувствовал, что он понадобится! А так и он есть, и в магазин ходить не придётся…

-Вань!

Ванюша, вдоволь насладившись моим нетерпением, жестом фокусника извлёк откуда-то коробочку. Вкусно пахнущую коробочку.

-Тортик! – счастливо взвизгнула я, повисая у брата на шее.

-Смотри не задуши, - улыбнулся Ваня, - ладненько, неси лучше ту большую и плоскую пластмассовую тарелку – надо же куда-то тортик положить, когда разрежем.

Я, выдернув из-под братика стул (ибо другой он вчера нечаянно сломал, спотыкнувшись об него в темноте), поставила его около посудного шкафа и полезла за тарелкой.

-Эм… Вань? – озабоченно позвала я.

-Да? – отозвался брат, нарезая тортик.

-Тут нет той самой тарелки!

-Вот блядь, а где же она может быть?

-Ты это у меня спрашиваешь? – я вопросительно подняла бровь.

-Ну не у стенки же, сестрёнка. А в красный цветочек тарелки тоже там нет?

Я ещё раз внимательно обшарила полки – и руками, и взглядом, но безрезультатно. Пока я искала тарелку, Ваня продолжал нарезать торт, что-то бурча про красные цветочки. Чем ему эта тарелка не угодила? Ну цветочки, ну красные. Маки или розы, что там ещё было. Да, я люблю красный цвет. Безумно люблю. Ах, Ваня же по профессии прораб на стройке, ему как-то не до цветочков по жизни, вот он их и не любит. А красный цвет тогда за что?

-Анюта, что застыла? – спусти меня Ваня с небес на грешную землю.

-Прости-прости, - оправдалась я, - просто задумалась о твоей пламенной нелюбви к красным цветочкам.

Ваня презрительно фыркнул.

-Цветочки, - ядовито повторил он, - не до цветочков мне как-то. Никогда не понимал девушек, а точнее – их любовь к букетам. Зачем дарить срезанные цветы? Они же уже мёртвые! Это всё равно что дарить разложившихся щенят! А красный цвет для девушки, как я считаю, слишком яркий!

-Ну Вань, - заспорила я, - букет цветов – это всё-таки внимание к девушкам, а мы его любим. А за щенком уход постоянный нужен.

-За живым цветком – тоже. Я лучше девушке щенка подарю.

-Живого? – саркастично уточнила я.

Ваня чуть не выронил тортик.

-Ну и цинизм у тебя, сестрёнка. Даже у меня такого нет. И где ты его набралась?

-После прошлогодней подработки в морге, - легко ответила я.

-Не скажи! У тебя с детства офигительный цинизм ко всему живому!

-Да ну?

-Ну да! Помнишь, как ты у бабушки в деревне, царство ей небесное, всех уток передушила, когда они чуть-чуть приболели? И не потому что тебе их якобы было жалко, а потому что лечение заболевшей живности дорого бы обошлось, хотя деньги тогда в семье были. Не обижайся, но у тебя чуть ли не с пелёнок цинизм и жуткое равнодушие к смерти, человек умер или живность какая – не важно…

-Вань, - перебила я его, - про уток я не помню, это раз. С цинизмом и равнодушием соглашусь, я такая родилась – это два. И три – давай прекратим этот философский дебат, а то опять начнём что-нибудь из древнегреческой мифологии обсуждать.

-Это да, - засмеялся брат, - нас с тобой частенько заносит в разговоре в какую-то совершенно левую сторону. А тарелочку в цветочек я, кажется, последний раз видел у родителей под кроватью.

-Пойду поищу, а ты пока крошки вытри, - сказала я, соскочила со стула и пошлёпала босыми ногами в родительскую спальню.

Под кроватью, под кроватью, под кроватью… Ага, нашла! Только далековато она что-то закатилась, я с этой стороны только кончиками пальцев достаю да и то еле-еле. Надо с другой попробовать.

А это что? А, какая-то коробка из-под обуви, в которой родители хранят либо заначку на чёрный день, либо порнушку. Вытащив коробку на свет божий, я отложила её в сторону и всё-таки нашарила заветную тарелочку с красными цветочками. Правда, пылищи на ней, сполоснуть бы надо.

-Нашла? – спросил из кухни Ваня.

-Нашла, - ответила я, - сейчас принесу!

Вставая с колен, я неловко опрокинула коробку. Из неё высыпались какие-то бумаги, больше всего похожие на…

Документы?

Странно. Очень странно. Странно, что родители хранят документы в таком месте, куда мы с братом никогда не полезем. Почему не полезем? Потому что родительскую заначку ни за что не найдёшь, а порнофильмы нас не интересовали. Следовательно, лазить в коробки из-под обуви, стоящие не в прихожей, мы бы не стали. А ещё все документы у нас лежат в пластиковой папке в небольшом шкафчике под телевизором в зале. В зале, а не в спальне. Почему именно документы, да ещё и в таком месте?

-Анюта, ты там жива?

-Ага. Слушай, Ваня, бросай всё и иди сюда!

-А что случилось? – брат примчался быстрее ветра.

-Я тут в коробке из-под обуви документы какие-то нашла.

-Документы? – удивился Ваня, опускаясь на пол рядом со мной.

Чего тут только не было. Ванино свидетельство о рождении, например, которое он пару недель назад искал добрых полдня. Какая-то мамина заметка о взятке какому-то высокому чиновнику в паспортном столе (как будто мы не знали, чем она иногда занимается). Отказ от ребёнка, свидетельство об усыновлении, разрешение от органов опеки и попечительства…

ЭТО ЧТО ЗА НАБОР?!

-Анюта, - нервно позвал меня брат.

-Что такое, Вань? – встрепенулась я, бросая бумажки и кидаясь к брату. Он сидел на полу в позе йога бледный как смерть и нервно комкал в руках своё свидетельство о рождении, - Ванюш, - осторожно сказала я, - не надо, это же всё-таки документ.

-Какой, нахрен, документ?

Что-то с Ваней не то.

-Обычный, - ещё осторожнее ответила я.

-Обычный? Тогда почему в нём написано Гришанов Иван Геннадиевич, когда я по паспорту Блан Иван Леонидович?

Я… Ой…

-А может, это не твоё свидетельство?

-Ань, оно моё, тут все данные мои. И мама записана, только вместо нашего отца Блан Леонида Петровича стоит какой-то никому неизвестный Гришанов Геннадий Дмитриевич!

О…

Оу…

Мои мысли просто разбежались в разные стороны. Как-то совершенно механически я взяла Ванино свидетельство о рождении, положила сверху отказ от ребёнка, свидетельство об усыновлении и разрешение от органов опеки и попечительства. И вдобавок мамину заметку о взятке кому-то в паспортном столе.

Ваня тщательно просмотрел все документы в том порядке, в каком я их сложила. Потом в обратном. Потом вразнобой. Потом вообще вверх ногами.

Однако они от этого не исчезли и даже не исправились.

-Это что же такое… - потерянно промямлил брат, - У…

И замолчал. Мой мозг отказывался работать, объявив забастовку от кормления некачественной информацией, поэтому я тупо повторила за Ваней:

-У?

-У нас… Ну у нас с тобой… У двоих… Ну у тебя и меня… Мы…

-Мы?

-У нас… Разные отцы?

Услышав это, я разом покрылась пупырышками, как тепличный огурец. Мозги, видя такое, просто собрали чемоданы и улетели в тёплые края, а логика убилась об стенку пустого черепа.

Разные отцы?

Мать родила Ваню от какого-то своего проходящего хахаля?

-Спасибо и на том, - нервно начал Ваня, - что это Гришанов Геннадий Дмитриевич, а не какой-нибудь там Ашот…

Когда Ваня сильно нервничает, он начинает шутить очень глупо и не к месту.

Но сейчас простительно...

Сейчас?

-Аня… - простонал брат, падая носом в ковёр и бледнея ещё сильнее, - Мне плохо…

Я всё-таки успела подхватить его, прежде чем отрубиться самой. Или не успела?

А какая разница.

***

Где-то в русском департаменте жнецов.

-К сожалению, имеется побочная жертва.

-Что это значит? Всё же шло как по маслу!

-Но ведь с этой Блан ещё живёт её якобы брат или кузен, кто он там…

-Она его что, отравила? Она становится опасной!

-Что Вы, это случайная погрешность, которая при таком… Хм… «Деле» фактически неизбежна. Я всё подробно описал в отчёте.

-Давай уже сюда свой отчёт…