3 Письмо

Наверное, всем знакомо это ощущение, когда зима заканчивается, воздух еще морозит, но солнце уже по-летнему жарко? Именно такая погода пробуждает меня к жизни.

Я в то давнее время любил прогуливаться по улице, смотреть на людей и показывать себя. И вот в одну такую прогулку я шел, и такие-то теплые воспоминания нахлынули на меня, что стало так уж хорошо. Я вспомнил свой детский садик, девочку, которая мне очень нравилась. Я вспомнил ее детское личико, и мне так уж захотелось ее увидеть, что аш невмоготу стало. Я вспомнил наш детский садик, как мы спали в обед, наши кроватки стояли рядом и я попросил ее подать мне руку и поцеловал ее. Как она покраснела и спряталась под одеяло!

Было много чего вспомнить. Это была такая болезненная ностальгия по детским временам, когда я чувствовал, что кто-то, а не я сам отвечаю за себя. У меня совершенно не было никаких забот. Это было прекрасно. А болезненная эта ностальгия потому, что ее больше не вернешь, но очень хотелось бы.

Придя домой, я порылся в своих вещах и нашел ее адрес. Не долго думая, я написал ей письмо. Я даже не надеялся, что она ответит. Я просто написал в надежде сделать приятное, и вызвать улыбку на ее лице.

Но каково же было мое удивление, когда она мне ответила. Она рассказывала в своем письме, как живет, как ее дела, что хотела бы, нет, не так она написала. "Я была бы не против увидеться с тобой", - такие были ее слова. Я загорелся симпатией к ней, и, как сейчас помню, как начал тотчас строчить ей письмо своим неразборчивым почерком. Я получал с тех пор от нее письма: красивые, почти каллиграфические буквы, надушенная бумага с запахом клубники, а иногда - цветов.

У нас были родственные души, это без сомнения. Ее письмо имело четкие мысли, было ясно, что в ее голове не бродит ветер, а все разложено по полочкам.

Однажды я получил от нее грустное письмо. Она писала, что парень бросил ее. Она писала, что больше не хочет жить, что непременно покончит с собой. Я понимал, что если бы она действительно хотела это сделать, то не стала бы медлить. Я понимал, что ей просто было плохо. Но мне захотелось оберегать ее. Я написал ей, что если бы я был ее парнем, никогда бы не бросил ее. Я только хотел ободрить ее, чтобы она чувствовала, что не одинока на Земле, что кому-то нужна. Но ее ответное письмо поразило меня. Она поняла меня не так, но я не переживал по этому поводу, так как почувствовал, что она готова ответить любовью на любовь. Она благодарила меня за мои чувства. Писала, если бы ты был со мной... И я стал грустить о ней. Я воскресил в своем сердце любовь к ней. И написал ей в следующем письме о том, что чувствую. Я был искренен. Она ответила странным письмом: "Если еще одна такая шутка, я больше никогда не напишу тебе". Наверное, это была моя ошибка, и я испугал, оттолкнул ее. Я стал засыпать ее письмами с признаниями в любви. Я считал, что она просто не верит. Я хотел доказать искренность своих чувств. Она не отвечала, как и предупреждала меня. Я даже молчал некоторое время, а она все равно не писала мне. Тогда я решился. Я позвонил ей. Трубку взяла ее мама. Оленька спала, но я сказал, чтобы мама не будила, а передала, что я перезвоню через неделю.

Для чего я сделал такую отсрочку, я и сам сначала не знал. А потом обрадовался, что у меня есть время подумать над тем, что я буду говорить. Оля жила в другом городе и я думал, что поговорю с ней, приеду, женюсь и мы решим, где нам жить: здесь или там. Я мечтал о наших будущих детях, обо всем.

Вот пришло воскресенье. Я позвонил, как обещал, в 8. Было занято. Звонил, звонил... Было все занято до полуночи минимум. У меня началась истерика. Что такое, она ведь знала, что я буду звонить! И только одно, что пришло мне на ум, было то, что просто сняли трубку и положили рядом с телефоном. Меня все это так взбесило, покоробило. Какое-то разочарование вмиг настигло меня, и я сказал себе, что эта девушка не стоит меня. Что наверняка у нее есть другой, что она только издевается надо мной. Что я вообще не люблю ее. Я ведь даже не знаю, как она сейчас выглядит.

Даже сейчас, то ли привычка, то ли некий порыв побуждает меня написать ей письмо. Иногда я даже пишу. Но, дописав, непременно, рву. Я не хочу быть посмешищем. Читатель мужского пола поймет меня. Нечего бегать за женщинами!

Все-таки, женщины - непонятные существа. Как будто природа изобрела отдельно мужчин и женщин. Ладно, согласен, мы, мужики, произошли от обезьян. А женщины, наверное, от дельфинов. Потому что такие же вертихвостки и не поймешь что: не рыба, не мясо.