Стихи о Тургеневе, написанные современными поэтами

Станислав Золотцев

Тургенев вернулся в Россию

И видит: Отечества дым

Спадает под ноги босые

Крестьянским ребятам худым.

Спадает – как напрочь восторги

От всех либеральных реформ,

Спадает на тюрьмы, остроги,

Сдержавшие праведный шторм.

И видит писатель все те же

В стране выражения лиц.

Цензура и рубит, и режет

Пиитов обеих столиц.

Попавшись в житейские сети,

Устав от безумных затей,

Отцами становятся дети

И дружно ругают детей.

Александр Власенко «Родина»

Ну, вот и слабость, даром то, что взрослый,

Хочу взвести курки и не могу.

И на штанины собираю росы

С больших ромашек в Бежином лугу.

Издалека сюда, издалека я

Россия – бесконечные пути,

Ты вся необходимая такая,

А всю тебя никак не обойти.

И никакие розовые дали

Не смогут сердца русского понять,

И если наши подданства меняли,

То родины не думали менять.

И если гребни от Октябрьской бури

Хлестали через край, как ни ряди.

Россией был рожден писатель Бунин

И жил он с русской Родиной в груди.

Какие б ветры в ней не бушевали

Она с тобой в веселье и тоске,

Тургенев, умирая в Буживале,

Страдал по ней на русском языке

Измученный в конец недугом тяжким,

Проваливаясь в забытьи во мглу,

Еще он видел, как цветут ромашки

Не где-нибудь, а в Бежином лугу.

Вздыхает парк, кусты черемух вспенив,

Прислушиваясь к перекличке птах

Мы ждем: вот-вот появится Тургенев

В видавшей виды шляпе, сапогах.

Широким шагом он пройдет сквозь годы,

Как сквозь чащобу проходить привык.

Охотник, нелукавый друг природы,

Из детских снов серебряный старик.

Придет, и остановится под дубом,

Окрестность взглядом озарит своим,

И все, что в жизни нам казалось грубым,

Вдруг станет ясным, добрым и простым.

Покличешь – и деревья отзовутся…

Не в этом ли все волшебство искусства.

Тамара Жирмунская

Тургеневские, милый мой, места,

Тургеневский ракитник над водою,

Тургеневская сила естества

В деревнях, изрубцованных войною.

Ты, знаешь ли, наплывы на коре?

Чтоб там, внутри, курсировали соки,

Стволы с железной хваткой лекарей

Самим себе накладывали скобки.

Тургеневская средняя Россия.

Мне тут оказан ласковый прием

Едва знакомой женщиной из Мценска.

Грибы едим и чай до пота пьем.

И ставим чайник на «Курьер Юнеско».

Такой знакомый запах от грибов,

От свежей булки, испеченной к чаю…

И все это похоже на любовь

Ко всем? К тебе? К Тургеневу?

Не знаю…

Владимир Черепков

(В этом стихотворении описан случай, действительно произошедший с Тургеневым во Франции. Этот случай поразил Ивана Сергеевича)

Во Франции –

Его второй России –

На лавочке у книжного лотка

Сидели два, как статуи, седые,

Друг другу незнакомых старика

- У Вас…, - хотел сказать и не осилил

- У Вас, наверно, выпал первый снег?

Тургенев встал:

- Вы знаете Россию?

Наш русский снег?

Разливы наших рек?

И подал руку с дружеской улыбкой?

Старик неловко, как ребенок, сполз:

- К несчастью, знаю…

И, прервав заминку,

Он выдавил беспомощно:

- Дантес…

Ушел Тургенев.

Дождь лениво капал,

А в сквере, в неприметном уголке,

Сидел убийца, и дрожала палка

В тридцать седьмом недрогнувшей руке.

Тургенев шел…

Вокруг давились смехом,

А он все шел от недуга багров.

Вместились в нем:

Россия с красным снегом

И Франция с Полиной Виардо.

“Раздумья”

Закрыта книга…Белые страницы, Сомкнувшись накрепко, не шелестят, Но мысли, как встревоженные птицы, Куда-то вдаль без устали летят.

Свое волнение в душе не скрою, Вновь образы из памяти зову, И светлый мир тургеневских героев Встает передо мною наяву.

Так любящий свою страну Инсаров, Не сдавшийся у жизни на краю, Все в мире отрицающий Базаров И Санин, предавший любовь свою.

Тургеневские девушки…Как нежны, Решительны порою и мудры. Их не страшит удел судьбы мятежной, В любви они так искренни, добры.

Героев радости и огорченья, Боль отреченья и любви слова. Здесь в каждой строчке есть свое значенье, Рождает мысли каждая глава.

Жизнь тороплива, не стоит на месте, Мир переменчив каждый день и час, Но вечные вопросы долга, чести, Любви, добра всегда тревожат нас.

И я страницу открываю снова, Вновь вчитываюсь в строчки, не спеша. И в светлый мир тургеневского слова Погружена опять моя душа…