12. Монолог (Очень толстый...)

Очень толстый

Секретарь ячейки

Жаловался мне на полноту:

— Мне, мой друг,

Уже невмоготу

По Донбассу мчаться на линейке.

Каждый вправе

Мне задать вопрос,

Что, как смерть,

Для коммуниста страшен:

«Где воспитывался?

Где ты рос?

Гильдией какою был украшен?

Ты не с нами,

Ты не наш на вид!

Ты чужой нам,

Судя по приметам...»

Между тем, клянусь,

В моей крови

Ничего купеческого нету.

Молоток отца

Еще гремит,

Подбивая конские копыта,

Я ж грозой

Свинцовою умыт,

Школою буденновской

Воспитан.

Бронепоезд в ночь

Меня качал...

В дождь,

И в снег,

И в ливень я начал

Делать большевистскую погоду

С девятьсот семнадцатого года.

А теперь,

Линейкою пыля,

Весь в поту,

Не ведая покоя,

Я кричу земле:

«Угля! Угля!»

Я ей внутренности

Рву киркою.

Ты простую истину пойми,

Что с добычей

Все не так уж просто,

Чтоб процент

С шестидесяти семи

Нам поднять —

И непременно до ста!..

Дисциплиной

Сжав материки,

По земле идут большевики,

И земля у них спросить боится:

В ту ли сторону она вертится?

Ветер пылью

Покрывает путь

И шумит у старых берегов,

Пафосом

Накачивая грудь,

Выдувая рифму из стихов.

Он солому сдул

С разбитых крыш

Старой николаевской России.

Он стучит

По крышам небоскребов.

Он шатает

Эйфелеву башню,

Он опрокинул

Все представленья

Об устойчивости капитализма...

А у нас —

Ударные года,

Быстрота

Неутомимых рук,

Электричества

Гудящая струя,

Неба и земли взаимопомощь...

Скоро ночь,

А Горловка не спит:

По земным артериям глубоким

Бродят коммунисты и шахтеры

Повышать земли температуру

Убыстренным пульсом вагонеток.

Ветер пылью

Покрывает путь,

Обдувая нас

Со всех сторон...

Мы идем,

Не замедляя шага,

И вожди, простые, как друзья,

Руки нам на плечи положили...

1932

Михаил Светлов. Собрание сочинений в 3-х т.

12. Труд

В мире слов разнообразных,

Что блестят, горят и жгут,—

Золотых, стальных, алмазных,—

Нет священней слова: «труд»!

Троглодит стал человеком

В тот заветный день, когда

Он сошник повел к просекам,

Начиная круг труда.

Все, что пьем мы полной чашей,

В прошлом создано трудом:

Все довольство жизни нашей,

Все, чем красен каждый дом.

Новой лампы свет победный,

Бег моторов, поездов,

Монопланов лет бесследный,—

Все — наследие трудов!

Все искусства, знанья, книги —

Воплощенные труды!

В каждом шаге, в каждом миге

Явно видны их следы.

И на место в жизни право

Только тем, чьи дни — в трудах:

Только труженикам — слава,

Только им — венок в веках!

Но когда заря смеется,

Встретив позднюю звезду,—

Что за радость в душу льется

Всех, кто бодро встал к труду!

И, окончив день, усталый,

Каждый щедро награжден,

Если труд, хоть скромный, малый,

Был с успехом завершен!

1919

В.Я.Брюсов. Избранное.

13. Оклики

Четвертый Октябрь

Окликаю Коршуна в пустыне:

— Что летишь, озлоблен и несмел?—

«Кончен пир мой! более не стынет

Труп за трупом там, где бой гремел!»

Окликаю Волка, что поводит

Сумрачно зрачками: — Что уныл?—

«Нет мне места на пустом заводе:

Утром колокол на нем звонил...»

Окликаю Ветер: — Почему ты

Вой ведешь на сумрачных ладах?—

«Больше мне нельзя в годину смуты

Раздувать пожары в городах!»

Окликаю Зиму:— Эй, старуха!

Что твоя повисла голова?—

«Плохо мне! Прикончена разруха,

Всюду мне в лицо трещат дрова».

Чу! гудок фабричный! Чу! взывают

Свистом, пролетая, поезда.

Красные знамена обвивают

Русь былую, словно пояса.

Что грозило, выло и рычало,

Все притихло, чуя пятый год.

Люди, люди! Это лишь начало,

Октября четвертого приход!

Из войны, из распрь и потрясений

Все мы вышли к бодрому труду;

Мы куем, справляя срок весенний,

Новой жизни новую руду.

Кто трудился, всяк на праздник прошен!

Путь вперед — роскошен и широк.

Это — зов, что в глубь столетий брошен,

Это — наше право, это — рок!

25-30 октября 1921

Валерий Брюсов. Стихи. Россия - Родина моя. Библиотечка русской сове