Московский островок / №7

Московский островок

(№7) июнь 2013

(№7) июнь 2013

Территория юных талантов

Продолжаем нашу рубрику, посвящённую Творчеству. Героиня очередного номера «МО» - Екатерина Кологривая, выпускница 11-А класса.

По словам И.А.Ясинской, учителя русского языка и литературы, воспитавшей множество юных талантов, у начинающей поэтессы необыкновенно уважительное отношение к слову, его звучанию, значению, его силе. Отсюда умение вдумчиво читать, анализировать текст, видеть его «подводное течение».

- В лице Е. Кологривой авторы художественных произведений нашли умного, отзывчивого, чуткого читателя, который за словом видит образ, за образом – целый мир, - продолжает И.А.Ясинская. - Возможно, это умение и определило желание девушки писать стихи, в которых выражаются мысли, чувства, переживания – весь её богатый внутренний мир.

Каждый день мы с тобой разлучаемся,

Но я знаю, ко мне ты вернешься.

И поэтому мы не прощаемся,

Мое нежно-прекрасное Солнце.

Пусть стеной встанут тучи, пусть хлещут дожди,

Воют вьюги, метут снега,

Умоляю, Аврора, меня разбуди,

И скажи на прощанье: «Пока».

Мне от этого станет немного теплей,

Я смогу в себе силы собрать,

Чтоб прожить весь угрюмый, бессолнечный день,

Не пытаясь тебя вспоминать.

От глупого смеха немного тошнит,

Тошнит от людей и поступков их странных,

Ты слаб, если грустен, ты глуп и разбит,

Скрывай чувства те, что другим нежеланны.

И многие прячут улыбкой своей

От публики, мысли и слезы, и раны,

Вы знаете, жизнь, как игра, для людей,

Он вот - не пил, а все думают – пьяный.

Мы не любим ночное небо,

Когда звездный узор на нем прост.

Мы не ждем от других совета,

Когда знаем ответ на вопрос.

Мы не смотрим на красные розы,

Когда всюду они цветут.

Мы не льем понапрасну слезы,

Когда боль они нам несут.

Мы не слушаем звуки прибоя,

Когда море от нас далеко.

Мы становимся очень спокойны,

Когда жизнь нам дается легко.

Разве могут быть чувства логичны,

Стих прочтите весь наоборот,

Вы увидите: мысли различны,

А понять их уже ваш черед.

Я немного устала, растеряна,

Мне бы просто прилечь и уснуть,

Хорошо, что постель не застелена,

Плохо то, что тебя не вернуть.

В голове мысли все перемешаны,

Как душе моей жить не любя?

Мы, наверное, оба замешаны,

В том, что я потеряла тебя.

Я мечтала, что будем беспечно,

Как впервые, уставясь в глаза,

Говорить, что мы вместе навечно,

Ведь, где гром, там всегда и гроза.

Чувства стали мои обесценены,

В жизнь разбитую осень пришла,

А на что же теперь мы нацелены,

Я не знаю... Заснула... Смогла...

О чем, прозаик, ты хлопочешь?

Тебе не нужно рифму соблюдать,

Идею изложил ты в пару строчек,

И все – в печать.

Знакомые, узнав, что ты писатель,

Воскликнут радостно: «Вот это чудеса!»

Поэт же слышит: «Расскажи, приятель,

Стихи свои про море и леса».

Ты не подумай, прозу я люблю,

Но возносить ее, меня вам не заставить,

Поэзию же я боготворю,

Она мне помогает мир представить.

Ну, что, прозаик, снова ты хлопочешь?

Не суждено друг друга нам понять.

Я стану сочинять, о чем писать не можешь,

А ты – о чем, я не решусь сказать